A evaporação da tinta,
Que inalo enquanto vivo,
Que derramo enquanto escrevo.
Por vezes é uma certa angústia,
Numa medida inoportuna e desmedida,
Que cansa a valer.
Outras, um desatino,
Enfim…
O dom de suspirar bem fundo!
Retratos da imaginação,
Ideias que são ideais,
Vencedor, vencido…
Ou nunca inteiramente vencedor,
Até hoje nunca absolutamente vencido.
Vai sendo uma tinta bem própria,
Muito estimo.
Vivo e escrevo,
Entre as outras coisas.
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