Uma inquietude

Esta noite, sinto que toda a realização não chegaria. A realização a que chego, não me chega pois. Nem qualquer a que chegasse por dedicação ou talento chegaria.

Uma frustração momentânea e contudo espelho de uma permanência latente.

Não chega. Não me chega.

Não chega por indisposição nervosa da alma.

Constato que a fluidez do tempo e seu efeito nas memórias volúveis, faz-me ser sede de me ultrapassar, sem nunca me chegar.